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Três histórias

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Neste dia das mães, três imagens não me abandonam. Poderão vir a ser crônicas poéticas um dia. Hoje, só um aperitivo.

1) Mulher deitada em maca de parto, esperando em algumas caretas e alguns gemidos. Quase sozinha. Estou ali, mas finjo que não. Não sei o que fazer. Não sei o que significa nada daquilo. Até que ela me pede para ajeitar sua perna que quase cai do apoio. O faço sorrindo. A mulher agradece. Espero. Mariana nasce.

2) Colocamos as flores coloridas, compradas no cemitério, em frente à foto da trisavó, no dia em que completaria 104 anos. O trisneto senta no túmulo ao lado, joelhinhos juntos, mãos postas em frente ao nariz, cabecinha baixa. O som do silêncio que poucos lugares têm. “Pronto, mamãe, já rezei no meu coração”.

3) Serelepe brinca com a pulseira de identificação do hospital ortopédico. A pulseira já amassou, perdeu a cola, ouviu choramingos e reclamações do irritadiço chulezento, sem o gesso após 15 longos dias. “De que herói é essa pulseira?” ele quase grita. Sugiro vários, nenhum satisfaz. “Da Super Mamãe”, arrisco, expirando. “Você não é herói!” ele protesta, surpreso. “Ah, sou sim” afirmo categoricamente.

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